40 semanas después

Se me olvidó. 40 semanas después se me habían olvidado los olores. A humo, a motor desgastado, a aceite quemado. Los sonidos. A naturaleza viva, mosquitos que despertaban con el último rayo de luz; árboles que parecían darte los buenos días; chicos que te cobraban el matatu a grito del destino de éste, como «Yaya, yaya, yaya» (el centro comercial que había al lado de nuestra casa), y golpes en la parte de arriba del vehículo, cuando alguien quería bajarse: ¡pas! ¡pas!. Dos toques, no más, y la gente se bajaba. Se me habían olvidado los sabores, comerte un plato lleno de colores, como el de la foto. Beber té picante y que te raspase la garganta. Y que todo el mundo te reconociese mirándote por la calle, porque tu piel blanca, relucía bajo el sol como un billete de 100 chelines. Y ser consciente de cómo te timaban cada día por esta razón. Porque en España también te timan, pero ni es por tu color de piel, ni quieres ser tan consciente de ello. Se me había olvidado toda la puta ONU, con sus sueldazos, cochazos y las ansias de todo expatriado (y local, que pudiese aspirar a ello) de entrar ahí. Se me habían olvidado las propias. Y las playas de arena blanca, de agua caliente, los peces que parecen sacados de la peli de La Sirenita y las arañas de la costa que tenían el tamaño de mi puño. Vaya bicho. Se me había olvidado la sensación de asco y pasarme la mano por el pelo, por si acaso, como acabo de hacer. Se me había olvidado el racismo a la inversa, es decir, sentirlo en mi piel a modo de despectivo: mzungu! (¡blanca!). Se me había olvidado hacer la compra a primera hora del sábado, por si a algún terrorista con afinidad de Al Shabaab le daba por asaltar el centro comercial repleto de expatriados. Se me habían olvidado tantas cosas… que me siento en la deliciosa obligación de escribir para frenar esta amnesia voluntaria.

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